Dans la plaine de SaA?ne est le village de mes ancA?tres maternels. Ils sont nA�s et vivent lA� depuis des siA?cles. La SaA?ne est leur patrimoine et A�galement leur mA�moire. Elle nourrit leur prairie, elle abreuve leurs vaches laitiA?res, elle transporte gens et marchandises, elle fait le bonheur des pA?cheurs, ses berges accueillent oiseaux et bA?tes da�� eau, les noyA�s disparaissent en ses eaux sombres… Ses ponts demeurent des passerelles entre deux contrA�es ennemies : l’Ain et la SaA?ne-et-Loire. Je suis nA�e de ces ventres jaunes comme se nomment les bressans. Le maA?s, le blA�, le colza, la��osier, le foin, le raisin, les carottes, les courges, les asperges : tout pousse gA�nA�reusement sur cette terre de limon. Dans les cours de fermes, les volailles prA?tes A� A?tre plumA�es puis vendues au marchA� local, se gavent de tous ces grains da�� or et piaillent au chant du coq.

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Dans un souffle court, en un rien de temps, la��air se glaA�a, les nuages sa��assombrirent, la��atmosphA?re changea. Un grondement. Cela commenA�a par un grondement, un grondement fA�roce et sourd flanquA� da��une odeur glacial.
Ce na��A�tait pas un grondement de tonnerre, non plus un grondement sismique, mais plutA?t une onde ocA�anique, un roulement qui enflait par intermittence. Et la nuit tomba da�� un coup, sans lune ni A�toiles.
La cheminA�e cA�da la premiA?re et la��antenne sa��envola sans effort. Puis la vibration sonore vint de la��intA�rieur, sourde. A travers les volets en persienne, seules quelques gouttes ruisselA?rent et glissA?rent le long de la faA�ade. Elles dA�bordA?rent en pluies fines da��abord, ininterrompues. Le froid A�gagna, le ciel sa��obscurcit, blafard. Un vent violent souffla. De la��intA�rieur, la��eau se fit vA�hA�mente, offensive. Elle enfla au point de jaillir ouvertement des fenA?tres, en cascades torrentielles. Des vagues, des vagues…A�clatA?rent en lames dA�ferlantes, des lances da��eau, un courant de marA�e puissant.
La maison devint eau, trombes da��eau. De cette houle se dA�versaient une A� une, une personne, puis deux, puis plusieurs personnes, englouties au fur et A� mesure par le raz de marA�e. Elles se cognaient les unes contre les autres, sa��abattaient et disparaissaient dans le tumulte bouillonnant da��une terrible A�cume blanche. Les vagues tapaient le sol, rebondissant jusqua��au toit. La maison souffrait, craquait. Une bourrasque finale souleva la��A�difice entiA?rement. Le vent A�tait si fort que les voix ne portaient plus. Les cris sa��A�vanouirent…NaquA�t ainsi le chaos.

Bill Viola

Bill Viola

Goutte, une minuscule goutte da��eau je suis, allongA�e entre les pA�tales da��une rose et la toile da�� une araignA�e da��eau. Je m’ enivre du parfum de CA�leste, mon hA?te. Je cherche ma voie : le matin je ma��A�tire, A� midi je danse, le soir je rebondis. Je suis eau, je suis bulle. Ca��est la ronde du jour. Je nourris la terre, je butine la��air, ja��aspire la brume, je bois la pluie, je gonfle la rosA�e. Je reflA?te la lumiA?re du ciel et le souffle du vent. Ja�� aime rester transparente, je lA�zarde sur les couleurs de roche, da�� herbe, de mousse, de bois. Je coule au grA� des courants, je chavire, ja�� infiltre, je dA�gouline, je suis larme.
Goutte da��eau, source, source inconditionnelle de vie, cycle A�ternel de vie.
Un avenir ? Devenir ruisselet, riviA?re, fleuve, cascade, ocA�an, eau souterraine, nuage ?
Goutte de pluie sur la ville. Viendrais – tu te promener avec moi, sur le toit, prA?s de la rive argentA�e, nous crA�erons un jardin da��eau, da�� herbe, de fleurs, un jardin suspendu, en spirale, aux senteurs A�picA�es ?
Goutte prA�historique, je saute dans la faille, ja�� ai peur, le ciel sa��obscurcit. La mA�lodie du goutte A� goutte ma�� entraA�ne vers un stalactite luisant. Je ma�� y accroche, goA�tant sa fraA�cheur. La�� obscuritA� et le quasi silence de la grotte Chauvet me consacre pour la��A�ternitA� !
Deviendrai-je la��eau da��une fontaine, la��eau da��un lac, la��eau da��un marais, la��eau municipale ?
Je suis perdue, je tourbillonne, je m a��A�parpille, je me gaspille aux robinets. Je me confonds avec les cieux. Un souffle passe. Il embaume, il frise les narines mouillA�es par les embruns, il tA�tanise les poils hA�rissA�s, il sA?che la peau plissA�e.
Goutte cruelle, elle ne parvient pas sur tous les continents, se noie dans les ocA�ans, sa��A�vapore au-dessus des oasis, dA�serte les dunes, croupit dans les marigots.Il na��est pire eau que la��eau qui dort !
La ronde du jour est la minuscule goutte, retenue entre les pA�tales da��une rose cA�leste et la toile da��une araignA�e da��eau engourdie.

Une seule larme suffit.
Elle surgit, ronde, diaphane, lourde, gorgA�e da��A�motion.
PremiA?re ou derniA?re,
Da��un trop plein elle est nA�e,
A�cume fatale da��A�mois indomptables.
A la��encoignure du nez, au creux de l’A�il, galbA�e, empressA�e,
Elle se risque A� glisser, A� rouler, A� sa��effilocher.
TiA?de, sur la joue, elle ne sa��attarde pas.
Elle devient parcelle de larme, par celle da��oA? s’A�grA?ne un chagrin, Une allA�gresse.
Serait-elle innocente miette de fou rire,
Sensuelle brisure salA�e au bord de lA?vre ?
Elle est prA?te A� se fondre.
Elle se liquA�fie.
Elle se prA�cipite soudain.
Elle est A�avalA�e.
” Je voudrais A?tre une larme pour naA�tre dans tes yeux,
vivre sur tes joues et mourir sur tes lA?vres. a�?

A� Au bout de la pluie, il y a la mer. Et du torrent surgit la cascade, une cascade da��eau de roche, envoA�tA�e par les orgues basaltiques. DA�voilA�e par son chant, son cri mA?me, la belle chevauche les orgues, dA�borde sur les rochers. Un arc en ciel rA�vA?le ses couleurs, halo de lumiA?re aux reflets mA�talliques, caressA� par un vent cruel.
Qui loge dans cette grotte voilA�e par la chute da��eau ? Des vermisseaux nouveaux nA�s, des scarabA�es effarouchA�s, des tA?tards en retard, des chauves souris endormies, des araignA�es A�bouriffA�es ?A�Une chouette effraie !

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