Dans l’air flotte un parfum de thym
De fleur sauvage et de butin,
Frère l’ours lassé d’autres viandes
Suit des abeilles la guirlande

Jusqu’au jardin des potirons
Des grands soleils couleur citron
Et des tomates écarlates
Il bouscule toutes les plates
Bandes et suit chemin pavé
Blessant son pelage crevé
De piques d’insectes par vagues
L’environnant comme des algues

Alors, sous le ciel ardoisé
Il se prépare à tout briser
Et dispersant tous les légumes
Comme on vide un nid de ses plumes

L’odorat qui le guide encor
Du miel lui fait trouver le port !
Vers la nourriture entassée
Dans la ruche bientôt cassée

Martial Maynadier