Assise dans l”angle sombre de la piA?ce,
La vieille assoupie marmonne,
Les mains repliées sur son tablier.
Par la fenêtre entre- baillée,
L’air frais du matin et le chant de la grive
Invitent à la danse. Et la branche du seringa
Exhale une fragrance enivrante.
Fusain dans les arbres
Branches tendues vers le ciel
Egrènent leurs pépites.
Vent tourbillonnant
Vibrante valse automnale
Plaisir du regard.
Ouvert au grand large
Le courant de l’Ain emporte
Sa rousse moisson.
Sur ses trois nervures
La sève fraie le chemin
Du dernier festin.
Tu n’étais pas dans la foret
Quand j’suis revenue pour te retrouver
Peut-être avais-tu décide
De n’plus rien me donner.
Sous l’érable rouge
Je me suis tenue
Sans que rien ne bouge
Sur la terre nue.
Et le vent taquin
A tourbillonné
Sifflant dans mes mains
La feuille envolée.
Je l’ai ramassée
Sur le tapis roux
Et l’ai dépliée
Comme un mot très doux.
Le vent qui savait
Que je l’attendrai
Avait caressé
La feuille en secret.
Dans l’arête humide
Je lus clairement
En mots translucides
Je suis ton Amant.
Alors sous l’érable
En sons délirants
Un chant délectable
Danse avec le vent.
Tu es venu dans la forât
Anticipant mon arrivée
Tu avais déjà décida
D’ouvrir ton cœur à ton aimée.
Protégé par un verre et collé sur un papier canson rouge, à peine visible, bordant deux cotés, le tableau était accroché dans la chambre d’amis, juste au-dessus de la commode aux trois tiroirs, en pin massif. Tache de couleur salvatrice dans un univers austère et un peu monacal. Mais dessin intriguant. Il portait un titre inscrit par une main d’enfant :
DE L’EAU NAAZT L’ARBRE Continuer la lecture