La feuille d’érable sur laquelle s’écrit la mélodie des choses
Est aujourd’hui fanée
L’art des cuistres me fatigue
La musique des cithares n’est plus qu’un tintamarre
On expose dans les galeries des bidets et des lavabos
En songeant que c’est du Beau
De nombreux artistes et leurs sponsors
Oublient que le rôle de l’artiste
Est d’être le messager du divin
Le Pont entre l’inexpliqué et le réalisé
Dans l’incarnation de l’objet ainsi créé